Tristeza

De la alegría nace la tristeza.

-Edgar Allan Poe

(1809-1849)

Es cierto

la tristeza

no es Disneylandia

ni la Muralla China

como para que atraiga

a millones de turistas al año.

Ningún empresario serio

establecería un centro recreativo

que ostentase el atractivo nombre

“Parque la Tristeza”.

Sin embargo,

es tan divertidamente fúnebre,

tan enfermizamente saludable,

que quienes están hasta la coronilla

de las frágiles alegrías fabricadas

en la maquiladora de la Frivolidad,

una vez que la visitan,

una vez que tientan el terreno,

se quedan en ella para no salir

jamás.

Sus calles huelen a fango

recién hecho por las lágrimas

de los descorazonados  y perdidos,

no a esas lamentables fragancias

de Sears, Samborns y Liverpool.

Sus Jardines son cementerios

donde echan flor las utopías,

lo sueños, las fantasías, los delirios,

que envenenan el aire

asfixiantemente  limpio de la realidad.

La luz es una invención del Sol

administrada por el Estado;

por consiguiente, no tiene cabida

en el sombrío reino de la tristeza.

Todo es oscuridad, negrura sempiterna,

tinieblas de luna, nubes azabache.

Todo es Noche que asesina

los fútiles intentos de resplandor,

y que monta para los muertos

el festivo espectáculo del dolor.

Sí, la tristeza

no es Disneylandia

pero es lúgubremente divertida;

sí, no es la  Muralla China,

pero es el mayor patrimonio de la humanidad.