Soneto del fusilero desengañado
Canto de un soldado austriaco
No soy Ferdinand por eso la historia
no escribirá en sus páginas doradas
mi nombre, mi vida, mis no alcanzadas
metas. No tendré ni un poco de gloria.
Moriré haciendo una jaculatoria
en la trinchera entre ratas cebadas
con las entrañas de mis camaradas.
Soldado raso sin vida notoria
yo soy, sólo uno más como los miles
que a tomar el fusil fueron llamados
y que respondieron, raudos, febriles.
¡Pobres idiotas, fuimos engañados!
Hoy que nos destripan los proyectiles
sabemos que seremos olvidados.
Soneto Elegiaco
A un camarada caído en el Somme
Tu máuser no sirvió para salvarte,
Otto, ni tu amor por nuestra Alemania.
¡Has muerto mi camarada, mi camarada!
Su sed con tu sangre el Somme ha saciado.
Si en Tannenberg sobrevivir pudiste
¿por qué tenías que caer aquí en Francia?
¿Por qué si todavía eras un niño?
¿Por qué si eras un soldado admirable?
¡Maldita guerra, Otto, maldita guerra!
Mi bayoneta más que el pecho inglés
quisiera el del vano káiser Guillermo.
¡Maldita guerra, Otto, maldita guerra!
Hoy el cielo es una mortaja oscura
que cubre tus restos y mi esperanza.
Soneto inconcluso
El soldado muere antes de terminarlo
La muerte tenemos asegurada
al llegar a los campos de batalla
de Francia. Se vaya a donde se vaya
la muerte su guadaña tiene alzada.
Veo la tierra de nadie, la quemada,
y me embarga un dolor que no se calla
ni cuando el gas mostaza o la metralla
me dejan disfrutar de la alborada.
¡Oh si durante la noche pudiera
....................................................
A un camarada caído en el Somme
Tu máuser no sirvió para salvarte,
Otto, ni tu amor por nuestra Alemania.
¡Has muerto mi camarada, mi camarada!
Su sed con tu sangre el Somme ha saciado.
Si en Tannenberg sobrevivir pudiste
¿por qué tenías que caer aquí en Francia?
¿Por qué si todavía eras un niño?
¿Por qué si eras un soldado admirable?
¡Maldita guerra, Otto, maldita guerra!
Mi bayoneta más que el pecho inglés
quisiera el del vano káiser Guillermo.
¡Maldita guerra, Otto, maldita guerra!
Hoy el cielo es una mortaja oscura
que cubre tus restos y mi esperanza.
El soldado muere antes de terminarlo
La muerte tenemos asegurada
al llegar a los campos de batalla
de Francia. Se vaya a donde se vaya
la muerte su guadaña tiene alzada.
Veo la tierra de nadie, la quemada,
y me embarga un dolor que no se calla
ni cuando el gas mostaza o la metralla
me dejan disfrutar de la alborada.
¡Oh si durante la noche pudiera
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Soneto festivo
Canto de un superviviente
Es noviembre, la guerra ha terminado.
La gran Alemania fue derrotada,
en suelo francés ha sido humillada.
Por la guerra el mundo fue transformado.
Permanece el sufrimiento causado,
el lamento de la tierra ultrajada,
la fetidez de la muerte saciada.
La paz ya no tiene significado.
¿En cien años cómo será la humana
sociedad, vencida por sus pasiones
será una vez más o ya tendrá sana
la mente y frenará sus ambiciones?
¡Oh que no haya sido del todo vana
la guerra que acabó con ovaciones!
"Los sueños son pétalos de arena donde encallan los bergantines de mis auroras".
Alberto Leon
Es noviembre, la guerra ha terminado.
La gran Alemania fue derrotada,
en suelo francés ha sido humillada.
Por la guerra el mundo fue transformado.
Permanece el sufrimiento causado,
el lamento de la tierra ultrajada,
la fetidez de la muerte saciada.
La paz ya no tiene significado.
¿En cien años cómo será la humana
sociedad, vencida por sus pasiones
será una vez más o ya tendrá sana
la mente y frenará sus ambiciones?
¡Oh que no haya sido del todo vana
la guerra que acabó con ovaciones!
