Inexorables, estrangulan a la primavera
en su afán de que en ellas tus ojos reencarnen
e irradien su luz de pájaro muerto.
¡Mi bicho, vení, mi bicho, quedate conmigo
en la mesa del silencio, bebiendo niebla,
a esperar las cenizas de la noche
con las cuales escribir versos aciagos.
Mi bicho, vení, mi bicho, quedate conmigo!
- Yo te quiero viva, burra.
-No quiero ir nada más que hasta el fondo.
Vos que sabés del árbol de la ausencia,
¿por qué nos obligaste a comer de su fruto?
Vos que sabés del tiempo y su número,
¿por qué en el reloj empalaste tus horas?
Queda el desgarro, un grito hecho jirones…
Y las libretas donde corría tu sangre
son ríos enjaulados en el desierto,
vestigios de una época marchita
para siempre enclaustrada en el viento.
- Yo te quiero viva, burra.
-No quiero ir nada más que hasta el fondo.
Aquí con nosotros se entretiene la angustia,
como la condesa de Bathory nuestras doncellas
desangra para mantenerse joven y radiante.
Aquí en sus espejos nos desfigura el miedo,
y clava nuestros pies y nos cercena las manos.
Tal es el destino del hombre, su condena,
en tu elegía así lo definiste con palabras
definitivas como la guadaña que se cierne
sobre nuestros cráneos vestidos de humo.
- Yo te quiero viva, burra.
-No quiero ir nada más que hasta el fondo.
Pero solo a ver el jardín viniste, ¿cierto?,
te enamoraste del viento y con él te fuiste
treinta y seis años después de haber llegado.
Bicho aquí pegada a la noche te reclamo.
Porque el olvido es un insulto a la memoria
y la jodida muerte una provocación infame,
Bicho aquí, pegada a tus huesos te reclamo...
Que de abril las lilas son las flores más crueles
dan constancia tus ojos en ellas renacidos.
- Yo te quiero viva, burra.
-No quiero ir nada más que hasta el fondo...
-No quiero ir nada más que hasta el fondo...
Hasta el fondo...
Hasta... el...
Has...
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